[listopadlo]

Щито такое творческий застой и как с этим бороться.
А никак

слезоразлив и соплеразмаз типичного подростка-неудачника

На мне висит... эээ... раз-два-три фика своих, один в соавторстве. Ну, на последний можно забить, ибо соавтор мой валяется в больнице и дай Бог, если выйдет хотя бы после НГ. А то и ещё дольше.
В каждом моём фике, что с первого профиля, что со второго, обязательно была такая глава, на которой всё стопорилось. Ну не идёт дальше, и хоть что ты делай, хоть башкой о стену бейся. Из-за неё я уже месяца два не выкладываю новые части к многодумательному фику и кроссоверу с супернатуралами. С другого профиля я не могу закончить нашу маленькую битву с Н. на предмет нестандартных пейрингов.
Я не знаю, из-за чего это. То же самое было с И что же вы предлагаете, где одну из глав написала одна я. Это была самая тяжёлая глава, и после того, как я её закончила, я проплакала час и после этого зареклась принимать в этом хоть какое-то участие. Ну и идиотизм Хотя в жизни я не истеричка, а наоборот, довольно уравновешенный весёлый человек, реалист с претензией на оптимиста.
Иногда, когда я открываю ворд и начинаю калякать, мне становится морально плохо. Я вспоминаю своих любимых авторов, и понимаю, что я малолетняя хуйня без проблеска таланта. Я поражаюсь, как я вообще могу писать что-либо, и как я в свои семнадцать лет имею больше одного читателя.
Я уже не говорю, что со мной бывает, когда я перевожу фики иностранных авторов, в частности Флексофпоппи. У меня попросту нет слов, чтобы описать её чувственные, пронизанные любовью к героям работы. В частности тот же егдинг, который я сейчас перевожу в попытке отвлечься от самоуничижения. Я перечитываю взахлёб, забывая, что села переводить фик, а не читать его снова. А потом начинаю сравнивать его со своими и понеслась плёнка в небо...
Когда мне было 13 или 14, я только-только пришла на ФБ - типичная юняшка, как говорится. Я писала криво-косо, но делала это для себя. На старом профиле есть два фика - 1 дженовый, 1 гетный - которыми я горжусь по сей день. А сейчас я пишу и думаю: "А как этот выверт оценят читатели?" И всё, и уже боюсь писать то, что действительно хочу.

Кажется, себя я потеряла.